мне нужен кислород.
все люди идинаховые.
я чувствую себя потрепанной книгой в отделе букиниста родного книжного магазина. кто-то отдал меня за бесценок по неизвестным причинам. может, я не в его вкусе. может, он настолько беден, что и эти копейки для него будут целым состоянием. а может, ему просто нужно от меня избавится. и вот стоишь на стеллаже с другими книгами, но кажется, что тебя не по жанру распределили. не со своими поставили. либо какой-то ну очень ленивый читатель-покупатель взял, читая рецензию, обошел весь книжный зал, и, посчитав тебя неподходящей, поставил на полку, рядом с которой остановился.
они такие же, как и ты - потрепаны и брошены каким-нибудь очередным ублюдком. но содержание у них на любителя: та книга, что слева через две, все знает о нетрадиционной кулинарии, та, что выше полочкой - книга о книгах, а та, что совсем в дальнем углу - научит романтично блядовать. но все ждут своего покупателя. одному может приглянуться обложка и он, не задумываясь о том, что внутри, понесет её к кассе. другой будет стоять, листать, вычитавать, а потом поставит на место и уйдет, потому что ему нужно было просто убить время. третий просто схватит и унесет, а потом никогда больше не возьмет её в руки. и нет такого заядлого читателя, который купил бы книгу, чтобы перечитывать её для своего удовольствия. а даже если он и есть, то его любимый книжный находится на другом конце города, а о существовании этого он не подозревает.
___
я чувствую себя ни разу не дочитанной до конца книгой. с кучей закладок не дальше середины.
мне бы держаться в одних руках и читаться одними глазами.
мне бы стать любимой книгой.